karlsonfrom: (Default)
Пишу строфу. Пока творил,
Забыл о чем хотел...
Я воскурил сарсапарилл,
Я творчески потел.

Я восторгался, но к утру
Прозрение пришло:
Что то, что я писал - не true,
Уныло и пошлО.

Потом поел, перечитал,
И стало как внове.
И вновь бушует мутный вал
Могучих вдохнове...
karlsonfrom: (Default)
Гонясь столетьями за славой человечьей,
Из шкуры лезут индивиды, но она,
Непониманьем наделённая овечьим,
Слезть не торопится, стадА лишая сна.


Монумент - что снеговик, на Бали, в Бурунди...
Подержать хоть краткий миг глорию за мунди
Жаждут нежные творцы, юные творцыци.
Чтобы лавры и венцы - вени, веди, вици...

Не смотри на них, смеясь, не суди их строго.
Без амбиций люди - грязь, в никуда - дорога.
Если никаких наград, то зачем стараться?
Никаких "эм-цэ-квадрат" не дождетесь, братцы.

Нет уж, лучше эфемер светит славы робко,
Подавая всем пример, в Будущее тропку
Освещая тем кто звал за собой Планету.
Вдохновенья мутный вал, где ты, сцуко, где ты?...
karlsonfrom: (Default)
Природа богата плезиром.
В кустах щебетает зуек.
Заправишь сырочек с глазиром
Под славный индийский чаек...

Корректор поправит - с глазурью!
Ну как объяснить технарю
- Поэты рисуют лазурью
Грядущей эпохи зарю.
karlsonfrom: (Default)
О, как на многих потоптался Бродский!
По шузам, по жабо и по манто.
По голове. И по строке сиротской.
Все вроде также... но - не то пальто!

Века пытаются донесть до человека
Простую истину седые небеса:
- Нельзя ему в одну и и ту же реку
Вступить ногою. Разве что поссать.
karlsonfrom: (Default)
НА ЭТО

Зашел за здание поэт,
Уселся без порток...
А кто-то ведь наступит - "Фет!!!
Нет... Агния Барто!!!"

Чужая слава - пахлава...
Природой им дано
Наружу выпускать слова,
Что съедены давно.
karlsonfrom: (Default)
Почему не спят поэты
В ночь глухую как бойцы?
Потому что их на это
Двигает избыток Ци.

Если б были анемичны,
Недокормлены, слабы,
Разве ж были полемичны?
Разве ждали от Судьбы

Сложных вызовов тревожных,
Снегопады и грозу?
Снился б им сырок творожный,
Запеканка и азу...
karlsonfrom: (Default)
Один поэт писал про кирпичи.
Он чувствовал и думал кирпичами.
И были кирпичи как из печи
Средь долгих дней и темными ночами.

Он исповедовал свой каменный кубизм
Воде времен, бесстрастно вдаль текущей,
Без праздничных и траурных знамен,
К другим булыжникам в непознанном Грядущем.

Был день. И ночь. Еще любовь была.
И был поэт, который не забудет,
О том, как обнажались догола
Кирпичный зад и каменные груди.

Не думай свысока о кирпичах.
Они свое возьмут. Но вряд ли пленных.
Без всякой фуеты и ча-ча-ча.
Серьезны. Не сгораемы. Не тленны.
karlsonfrom: (Default)
а за стихи свои я перестал бояться,
я им,как ангелам,вдруг начал улыбаться...
они,как голые в толпе ...чуть-чуть стесняются:)))))
и те,кто душу в них увидел,в них влюбляются...

Владимир Гринько


Мои стихи как голые в детсаде,
Иль как монашки на нудистском пляже.
Средь одинаковых и спереди и сзади
Моих заметят и полюбят даже...
karlsonfrom: (Default)
Собирались поэты у Саши.
И читали поэты стихи.
Приходили и кати и маши,
И в сторонке стояли тихи.

Пушкин вовсе не слушал поэтов.
Все на женские ноги глядел,
Так решительно думал про ЭТО,
Что почти оказался в беде.

От конфуза публичной эрекции
Баратынского томик сберег.
"Эх, студентки... ступайте на лекцию!
Вы, поэты, валите в ларек!"
karlsonfrom: (Default)
Ты кто, поэт ?! - Звонарь, звонарь ...
Ты кто, поэт ?! - Бунтарь, бунтарь ...
Фонарь - поэт ... Он льёт стихи,
Как свет ... Как лёгкие штрихи
Светана Саломкина
А есть, мон шер, поэт - торшер,
Поэт - халяль, поэт - кошер.
Поэт - сейчас, поэт - давно,
Поэт - на час, поэт - говно.
Стихи - вода, стихи - вуаль.
Читатель, мне тебя так жаль...
karlsonfrom: (Default)

Про дружбу полов и про ЭТО

Веками писали поэты.

Поэты не верили в дружбу,

Им было идиллий не нужно.


Идиллии раю подобны,

Где дамы воздушны и сдобны.

Чьи ножки стройны и при этом

Лучатся божественным светом.


Хоть груди тех женщин упруги,

Те женщины только как други.

А лучше бы были врагами

И насмерть душили ногами.

karlsonfrom: (Default)
На
Бейте поэта по яйцам
Тогда он не будет писАть
Тогда он не сможет е-аться

И искренней станет страдать! от Febb

Не бейте поэта по бейцам!
И он не покинет страну,
Уехав туда, где индейцы.
Попросят вернуться - "Да ну...

Какая смешная идейка!.."
Индейка, бокальчик вина.
Поэта судьба - иудейка,
И знает, где лучше, она.
karlsonfrom: (Default)
Никакой экзотики
Богоданный свет.
Здесь Россия всё-таки,
Я её поэт


Б. Лапузин


Словно кукурузины,
Что любил генсек,
Строфы от Лапузина,
Полный их сусек.

Был коммунистически
В Родину влюблен,
А теперь мистической
Страстью опален.

От Христа хоть к Одину,
На юань да рис,
Нам любую Родину
Воспоет Борис.
karlsonfrom: (Default)
Бежит и уж, бежит и еж
Ристалищ пиитических.
Тот конкурс, еж, на что похож?
Смеется истерически...

Ужу понятно и ежу:
Те конкурсы - по пердежу.
karlsonfrom: (Default)
Насмотревшись на Блока с Есениным
Он вошёл в неплохой ресторан.
Где Тургенев с Асей безвременной
Созерцали сквозь дымку Нотр-Дам.
Николай Усов
Напоровшись капусты с сосисками
Он вошел в небольшой артсалон,
Где бомонд зажигает с метисками
Как с дриадами сам Апполон.
Слева Бальмонт завис над лангустою,
Справа Брюсов взирает на Брют.
А внутри - семь сосисок с капустою
Беспокойные песни поют.
Блока тихого (фабрика с болтами)
Заглушили желудка баса.
В Маяковского кофточку желтую
Как с брандспойта летит колбаса.
И украшен капусты монистами,
Агитатор, горлан и главарь
Шел домой переулками мглистыми,
Вспоминая - "аптека, фонарь..."
karlsonfrom: (Default)
мои стихи не интересны
возможно даже и скучны,
но как навеет муза детства
так прям воспрянут из души,

и затрищит в разлуке сердце
без музы миленькой моей.
куда ушла ты дорогая
кому ушла ты помогать?

katerina_nikk


Бывает затрищит в измене
Пичальным местом аргонизм
Летит к далекой Мильпамене
Поток истошных укоризн

Но будет день - душа воспрянет
И праздник сядит отмичать.
И так с души стихами грянет,
Что только плакать и кричать.
karlsonfrom: (Default)
Однажды там, где колбаса,
(Стихами говоря...)
В надежных байковых трусах
Трибуна, главаря,

Что грыз ночами кирпичи
Любови к Лиле Брик,
И кто пускал любовь в ночи
На стихотворный крик,

В его трусах и в темноте,
(С тушенкой был неплох)
Искал покоя в животе
Проглоченный горох.

Бродил Тесеем по кишке
- Эй, Минотавр! Атас!
А сам поэт ласкал в руке
ЕЕ трусов атлас.

Она с любовником в Крыму
А он - на ДнепроГЭС...
Поэт страдал - Кому?! Кому?!
Такой трусов навес?!..

Read more... )
karlsonfrom: (Default)
Зачем вы пишете стихи,
Склоняя Пушкина и Блока?
И вам не кажется жестоко
Встать у Поэзии сохи.

Николай Селезнев


На ком вы пашете стихи?
А это кто у вас под маской,
Там, у поэзии сохи,
Весь день работает савраской?

Ползет, кургуз и колченог...
(Я сыт, а так как он - смогу-ли?..)
Ах, неужели это Блок?!
Ну лихо вы его загнули!

И что - вот так вот каждый день?!
По три стиха без перерыва?!
И муз божественная тень?!
И соль душевного надрыва?!

Умеете, что да то да,
Трепать рукой "пегасов" крупы...
Но нарушать режим труда
Нельзя по КЗОТу и у трупа!

Пашите правильно стихи,
Берите плуг, пашите сами.
Неважно - просто про "хи-хи"
Или стихи Прекрасной Даме.
karlsonfrom: (Default)
Когда все чаще слово "бог"
Сует поэт в свои поэзы,
Зевая, Муза чешет бок,
Шепча: "Не яйца, а протезы..."
karlsonfrom: (Default)
Зачем я выворачиваю душу?
Коль ты пришла меня не слушать..
Злодейкой села и смеясь..
Пьешь кровь не морщась.,.не кривясь..

Антон Коровин


Пришла. Лениво чешет пятку.
А он уже почти охрип...
Он ей - свои стихи! В присядку!!!...
У ней в ушах - рессорный скрип.

Такая муза. Хулиганка.
Мигнула. Сделав антраша,
Вспорхнула. Что-то наизнанку.
А может, то и не душа?

И на прощанье Каллиопа,
Враз заглушив его гудок:
- Поэт, не надо рвать фаркопа,
Не подключая передок!

Profile

karlsonfrom: (Default)
Leo

April 2017

S M T W T F S
       1
23 456 7 8
910 11 12 13 14 15
1617181920 2122
232425 26272829
30      

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 27th, 2017 04:53 pm
Powered by Dreamwidth Studios